Querida La Vanguardia, Frida Kahlo es un icono feminista

Por alguna misteriosa razón, intentar desmontar el feminismo es una manía habitual. Y para ello se utilizan, casi siempre, argumentos faltos de coherencia y que, en la gran mayoría de los casos, demuestran que no se ha entendido nada sobre feminismo.

En un primer momento no iba a leer el artículo de La Vanguardia ¿Por qué Frida Kahlo no debería ser un icono feminista? Sin embargo, tras leer varios comentarios en Twitter decidí adentrarme en su lectura y no he podido sino llevarme las manos a la cabeza.

¿Cómo es posible haber entendido tan poco acerca de un movimiento?

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La caricia del frío • Escena

fotografía cabecera La caricia del frío Lágrimas de Huracán por Andreas López

Sé cómo duele. Conozco ese agudo dolor en el corazón que te hace pensar que te va a estallar. En ese momento deseas que lo haga –por favor– pero, en vez de eso, comienza a expandir sus largos dedos hacia tu cabeza. Cierras los ojos, dejándote invadir por su doloroso zumbido vacío.

Sé cómo se siente. Conozco la sombra oscura que se cierne sobre las esquinas de tu cuarto. Te deja arrinconada y más sola que nunca. Ha pasado dejando su huella en ti: ese grito silencioso que todos ven pero nadie oye. Y ella se va, llevándoselos consigo.

Sé cómo es. Conozco esos ojos lúgubres y silenciosos, la caricia del frío sobre tu piel y el ardor que experimentas entre las costillas. Y ahí te quedas, callada, sintiendo el frío y el ardor, porque no te queda otra.

 


Fotografía por Andreas López

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remolino

fotografía propia para entrada "remolino"

No tengo miedo, no tengo miedo, no tengo miedo.
El olor a deseo en el cuello de los hombres a los que abrazo
el impulso a posar un beso
como una mariposa que se posa sobre piel recién mojada
El olor a la lluvia
en verano
esa chica que baila despacio
en el reflejo del espejo de mi baño
mientras se mira a los ojos
–me miro–

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Fin del mundo

Escribir, lo que se dice escribir, escribo como si mañana fuese a acabarse el mundo y yo no pudiese besar tus labios una última vez. Cada noche, antes de cerrar los ojos, imagino que me besas (muy, muy despacio, casi con temor a resquebrajarme los labios) y me dices (muy, muy bajito, como si no quisieras romper el momento) que me quieres. Nos abrazamos y las espinas que recubren nuestra piel nos arañan, abren todas nuestras heridas, pero no nos soltamos porque, al fin y al cabo, nos queremos.

Una utopía, eso es lo que es, al fin y al cabo. En primer lugar, porque ni tú ni yo deberíamos soportar noches enteras de dolor por un abrazo y un beso en los labios. En segundo lugar, porque en los últimos segundos antes de caer en las redes del sueño sólo se puede pensar en utopías.

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Oceans

Hay algo que va mal dentro de mí. He encontrado una pieza suelta: el corazón. Al agarrarlo se me ha manchado el corazón de sangre, pero aún palpita, aún está vivo, luchando contra el frío que invade mi pecho. Suena Oceans, de Seafret, mientras yo juego con el bolígrafo entre los dedos.

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Lobo

Hay un lobo en medio del camino. Tiene ojos oscuros  y enseña las fauces, con el pelo erizado. Avanza de forma dudosa. Ese lobo soy yo. El camino está desdibujado por las lágrimas. No reconozco mis huellas entre la nieve. El frío congela mis extremidades y estoy a punto de caer exhausta y dejar que el gélido aire haga el resto del trabajo. Si miro hacia detrás, un rastro de sangre roja y aún caliente decora la nieve blanca, marcando mi camino. Hacia delante solo hay niebla y sonidos cuyo origen desconozco. Una vez más, me siento sola, arrinconada y en peligro, pero en vez de correr en la dirección contraria, hago alarde de un poco de valentía. El lobo ladra, muestra los dientes y continúa andando. La nieve va cubriendo el rastro de vida que va dejando a su paso, y las lágrimas secan en sus ojos.

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